Los silencios comprados

 Hubo un tiempo, ya casi mitológico, en que el sindicalismo vestía de mono azul, olía a asfalto, a fábrica y a rancia indignación. Eran los tiempos del megáfono y la pancarta gastada bajo la lluvia. Hoy, sin embargo, el sindicalismo patrio prefiere el tacto sedoso del dinero institucional, el aroma a despacho climatizado y el crujir de los billetes recién salidos del horno del Boletín Oficial del Estado.

Treinta y dos millones de euros. Esa es la cifra exacta del bálsamo con el que el Gobierno de izquierdas ha decidido anestesiar las gargantas de los autoproclamados "defensores de la clase obrera". Treinta y dos millones de razones públicas para que el estómago agradecido eclipse a la conciencia.

Es una inversión brillante en paz social. Con el precio de la cesta de la compra por las nubes, la vivienda convertida en un artículo de lujo inalcanzable y los contratos fijos-discontinuos maquillando el desempleo como un truco de magia barato, lo lógico sería ver las calles arder. Pero no. En el reino del servilismo subvencionado, ahora "no toca hacer ruido".

El mordisco se vuelve caricia: Los cachorros que antes devoraban gobiernos de signo contrario ante la más mínima reforma, hoy son dóciles caniches que mueven la cola al son que les marque la Moncloa.

La sordera selectiva: Si la crisis la gestiona la izquierda, los sindicatos mutan en una suerte de ONG mística que predica la resiliencia y la paciencia infinita al trabajador asfixiado.

El dinero público tiene una propiedad física asombrosa: es el mejor aislante acústico del mundo. Introduce 32 millones de euros en las arcas sindicales y obtendrás el silencio más sepulcral y absoluto que la democracia recuerde.

La ausencia de las siglas mayoritarias en según qué protestas ya no es una anomalía, es un patrón de conducta. Hay manifestaciones a las que "no se les ve" ni se les espera. Si el descontento social no lleva el sello de aprobación del ministerio de turno, el sindicato no acude. No vaya a ser que muerdan la mano que les llena el cuenco.

Es el arte de mirar hacia otro lado mientras se cobra el cheque. Un ejercicio de contorsionismo político donde los líderes sindicales logran mantener la cabeza agachada, la mano extendida para recibir la subvención y la boca perfectamente cerrada, todo al mismo tiempo.

Al final, queda un panorama desolador pero cómicamente predecible. El sindicalismo de clase ha muerto, fagocitado por el sindicalismo de estado. Ya no representan al obrero que madruga, sino al gobierno que los financia.

Mientras el ciudadano de a pie hace malabares para llegar a fin de mes, los guardianes del proletariado brindan con el dinero de todos por su propia supervivencia. Han descubierto que es mucho más cómodo y lucrativo ser el brazo armado —o más bien, el brazo sedado— del poder. Después de todo, con 32 millones de euros en el bolsillo, el ruido molesta. Es mejor dormir la siesta al calor del presupuesto.

Original de Manuel Rois Méndez 

No soy dado a comentar en este blog ningún tema político, pero aunque el sindicalismo debería escapar de ese concepto, lamentablemente los sindicatos mayoritarios se identifican positiva e históricamente con el PSOE (UGT) y la izquierda más radical y ultra (CCOO). Al final, hemos acabado con unos sindicatos de Estado, de tipo vertical, prácticamente como lo que había en la época de la dictadura de Franco... curioso y llamativo. Parece que la lucha de clases, ese engaño tramado por quienes nunca llegaron a trabajar, esos ideólogos del socialismo y comunismo teóricos como Marx y Engels, por fin se ha ido dejando de lado, inventando nuevos campos de batalla para la izquierda (el neofeminismo radical, lo woke, la lucha intergeneracional) que también van cayendo por su propio peso. 

Esto de los sindicatos en España es como la Monarquía, terminarán por desaparecer, no tienen sentido en un Estado moderno del siglo XXI, en el que los derechos de los trabajadores están garantizados por leyes nacionales y supranacionales: quien necesite defensa de sus derechos laborales debe acudir al Juzgado, que para eso está.

8 horas de Suzuka y Ducati 888

La DUCATI 888 pilotada por Raimond Roche y Giancarlo Falappa en las 8 Horas de Suzuka de 1991 -los gráficos son del ésponsor japonés Sagawa-:

El Ejército Rojo de Ducati Superbikes estuvo presente en Suzuka, con Raymond Roche y Giancarlo Falappa en un equipo, y Stéphane Mertens y Davide Tardozzi (sí, el actual director del equipo de Ducati en MotoGP) en el otro. 

El proyecto contó con el apoyo parcial de la fábrica Ducati; los motores y basculantes (con sistema de cambio rápido de ruedas) provenían de Italia, mientras que los chasis eran de la serie SP3, suministrados por el patrocinador japonés. La Ducati fue un proyecto improvisado, emprendido para evaluar de primera mano la cantidad de trabajo necesario para lanzar un ataque total y ganar Suzuka en 1992. Para ello, el equipo probó un motor de 888 cc en una moto y uno de 920 cc en la otra para comprobar su durabilidad. Ambas motos alcanzaron una velocidad máxima casi igual a la de la Honda RVF, pero ninguna terminó la carrera: Mertens sufrió una caída prematura, lesionándose la cadera, y la correa de distribución de la otra se rompió tras 6 horas y 45 minutos.

La carrera la ganó el equipo oficial HRC de Honda, compuesto por los pilotos Wayne Gardner y Michael Doohan, quienes compitieron a bordo de la mítica Honda RVF750 (RC30),. 

El fusible caliente

Una moto con casi veinte años suele tener flaquezas, y cada marca y modelo peca de debilidad en algún punto particular. Las Triumph tienen fama de motores robustos, muy duros, pero su sistema eléctrico es débil, no sé si por calidad de componentes (recuérdese que los estátor y regulador-rectificador no los fabrican en Hinckley), sistema mal diseñado o infradimensionado, o qué. 

Y a veces surgen otro tipo de averías, como corrosión en el bombín de la llave de contacto, o en el portafusible principal, que producen síntomas aleatorios que pueden volverte loco. 

Pues mi Tiger sufrió de esto del portafusible: los componentes metálicos acabaron por oxidarse un poco, creando mayor resistencia al paso de la electricidad, y como es sabido, a mayor resistencia, mayor temperatura se genera, hasta el punto de llegar a fundir el plástico y deformar el conjunto, por lo que el fusible puede dejar de hacer contacto correctamente: 

Comparación con el portafusible nuevo, que además, aparentemente, tiene mejor protección contra el  posible paso del agua:

Aunque odio el tema de la electricidad, a veces no queda más remedio que echar mano del soldador de estaño, hacerse el valiente, y acometer la empresa de cortar por lo sano y sustituir la pieza dañada. Con un poco de funda termorretráctil ha quedado apañado, y espero que la reparación aguante el resto de la vida útil de la máquina. 
 

Solo

 Akio Toyoda dice sentirse "muy solo" defendiendo los motores de combustión mientras la industria entera corre hacia los eléctricos.  

El chairman de la marca más vendida del mundo acaba de admitir que se siente "muy solo" defendiendo los motores de combustión. Y no lo dijo con amargura, lo dijo con honestidad: "Hace tres o cuatro años era el único que le decía a los medios que amo el olor, amo el sonido, amo los motores. Parece que sigo siendo el único."

Lo curioso es que este hombre dirige la empresa que más autos vende en el planeta, por sexto año consecutivo, y aun así siente que está nadando contra la corriente. Su postura no es pura nostalgia, Toyoda lleva años señalando que la infraestructura de carga sigue sin existir en gran parte del mundo, y fabricar un eléctrico tiene una huella de carbono que los números de ventas no cuentan. Según sus propios cálculos, 27 millones de híbridos Toyota tienen una huella similar a 9 millones de EVs considerando producción de baterías y energía de red. 

¿Son perfectos esos números? No. Seguro hay variables. Pero la pregunta que Toyoda lanza al aire es válida: ¿estamos corriendo hacia los eléctricos porque tiene sentido o porque ya nadie quiere ser el que levante la mano?

Toyota no está parada. Tiene nuevos EVs, trabaja en combustibles neutros en carbono y desarrolla motores de hidrógeno para Le Mans. Pero se niega a abandonar la combustión como si fuera un error del pasado.

Mis alabanzas a este señor, extraña mezcla de empresario y apasionado del motor. 

A Perfect Circle, cerrando un círculo en Londres

James Maynard Keenan, fundador, ideólogo y frontman de TOOL, también lo es de sus otros dos proyectos musicales alternativos; Puscifer y A Perfect Circle. Como seguidor o fan de TOOL, llegué las otras dos bandas, cada una con sus peculiaridades distintivas, ambas de calidad contrastada, ámbitos distintos en el amplísimo espectro del rock, pero igualmente válidos para mí, que gusto de apreciar la esquisitez, lo único, lo diferente, y las tres formaciones lideradas por Jimmy lo son. 

Sin duda.

Y habiendo disfrutado dos veces del directo contundente y espectacular de TOOL (Lisboa y Estocolmo), y una vez del montaje teatral y sui generis de Puscifer (Barcelona), sólo quedaba A Perfect Circle en mi cofre de los deseos. Iba a ser difícil, pues hacía más de ocho años que no venían a Europa, consecuencia directa de los múltiples requerimientos y compromisos de sus miembros con sus otras bandas, que colocan a APC en una posición de segunda categoría para ellos... De modo que cuando M.B. me comentó que volvían al Viejo Continente, no pudimos resistir la tentación de acudir al primer show de la gira en el Brixton Academy de Londres, lugar emblemático y escenario idóneo para tamaño acontecimiento.

Cartel de la gira, presentado justo el día anterior al concierto del 3 de junio de 2026, al que orgullosamente asistimos el nombrado M.B., S.M., y un servidor:

Las entradas se adquirieron con meses de antelación, y unas semanas antes se hizo lo propio con los vuelos y el alojamiento: vuelos en compañías de bajo coste, como siempre (Ryan Air y Wizz Air), y pasaríamos una breve noche, más bien una siesta larga, en el Moxy London Piccadilly Circus, a 110 metros de la famosa estación de metro. 

El hotel es una cucada, muy modernito, una mezcla entre decoración pop extrema y casita de luces de colores: 

Con S.M. a la llegada al alojamiento

Como quiera que llegamos a mediodía, pasamos unas horas paseando por el centro de la ciudad, desde la zona de Trafalgar hasta Leicester Square, y recordé con cariño aquellos pateos por la capital británica de hace cuarenta años (sí, 40 o más años, se dice pronto).

Mucha gente, muchos turistas, mucho tráfico (incluso con las limitaciones impuestas por la Agenda 2030), muchas palomas. Ligera llovizna que pronto se fue. Visitamos unos curiosos establecimientos: 

Y también dimos un paseo por el Barrio Chino -China Town-.

Pero no hay que perder las buenas costumbres, de modo que nos encaramamos a la planta alta de un pub típico donde encontré este cartelito junto a la caja registradora:

Camino hacia la moneda digital... putos gilipollas

Gentío por China Town, cienes de restaurantes orientales

cerveza que sólo he encontrado en mis viajes a GB, curioso

cartel con el nombre de la calle en dos lenguas

Una de las tiendas más llamativas que visitamos fue ésta, dedicada en exclusiva a vender galletas de todo tipo, a cual más sugerente y rica:

Algunos detalles del Moxy London Piccadilly:

Cuando llegó la hora estipulada, cogimos un metro que nos dejó al lado del famoso Brixton Academy: 

Fundado en 1929, casi una centuria, como un cine, a mediados del siglo pasado pasó a ser una sala para eventos de todo tipo, y también fue discoteca (aunque con poco éxito). Este precioso sitio con capacidad para casi 5.000 personas, ha sido reformado en un par de ocasiones, algo lógico si tenemos en cuenta la edad de la construcción, y presenta una decoración neo-renacentista muy bonita, y su suelo se encuentra ligeramente inclinado hacia abajo, de modo que hay buena visibilidad hacia el escenario aunque te encuentres en la zona posterior de la platea. Buena solución para los que tenemos talla ibérica anterior al siglo XXI. 

Felices por pasar el exhaustivo control de seguridad de la entrada, nos tomamos unos refrescos para engañar un poco a los estómagos, y nos ubicamos junto a la mesa de control de sonido y video, que por lo general suele escucharse mejor, y nos dispusimos a disfrutar del fantástico repertorio en el que APC hizo un repaso de sus hits durante una hora y media con un intermedio de 30 minutos. Imposible que tocaran todo lo mejor que tienen, pues todavía estaríamos allí, y es lo que ocurre cuando un grupo excepcional como éste todo lo que hace es bueno, o muy bueno, o simplemente brutal.

El show se cerró con el esperado tema "Judith", que los que quisieron pudieron grabar en sus celulares: 

Poco antes de las 23:00 acabó lo que se daba, y cogimos un autobús público típico de color rojo y dos plantas, y como si estuviéramos en una película de Harry Potter recorrimos Londres con nocturnidad hasta el hotelito, para levantarnos tempranísimo porque M.B. había reservado un Uber que nos llevaría al aeropuerto de Luton. Allí tomaríamos tremendo desayuno a base de huevos a la benedictina, café y batido de helado, para tomar el vuelo de las 6:10 que nos dejaría en muy buena hora en Sevilla, poniendo así fin a un viaje express memorable y que, creo, tardaré en repetir porque quedan pocas bandas que tenga la necesidad imperiosa de ver en vivo. 

Se cierra el ciclo "TOOL, APC, Puscifer", y prácticamente el capricho de ver todos esos grupos que marcaron mi juventud noventera. Las que me faltan, o han fallecido sus miembros, o no tienen el tirón suficiente para mí. Quedo ahora a la espera del festival Icónica de Sevilla, donde podremos revisar cómo actúan Marilyn Manson, Moby, Jamiroquai y The Prodigy, si los hados son favorables.

Sea. 

Cuando Filippo Ganna ganó

 

French Theory: Origen, causas y consecuencias del wokismo.

"Quiero presentar mis disculpas, en nombre de los franceses, por haber dado a luz a la Teoría Francesa (que ha dado a luz a la peor de las mierdas ideológicas: el wokismo). 

Hemos dado al mundo a Descartes, Pascal, Tocqueville. Y luego, en las ruinas intelectuales del pos-68, hemos dado a Foucault, Derrida, Deleuze. Tres hombres brillantes que han fabricado, en la elegancia de nuestra lengua, el arma ideológica que hoy paraliza a Occidente.

Hay que entender lo que hicieron. Foucault enseñó que la verdad no existe, que solo hay relaciones de poder disfrazadas de saber. Que la ciencia, la razón, la justicia, la institución médica, la escuela, la prisión, la sexualidad, todo es solo una puesta en escena de la dominación. Derrida enseñó que los textos no tienen un sentido estable, que todo significante resbala, que toda lectura es una traición, que el autor está muerto y que el lector reina. Deleuze enseñó que hay que preferir el rizoma al árbol, el nómada al sedentario, el deseo a la ley, el devenir al ser, la diferencia a la identidad.

Tomados aisladamente, son tesis discutibles. Combinadas, exportadas, vulgarizadas, forman un sistema. Y ese sistema es un veneno.

Porque esto es lo que pasó. Estos textos, ilegibles en Francia, cruzaron el Atlántico. Los departamentos de Yale, de Berkeley, de Columbia los absorbieron en los años 80. Encontraron allí un terreno que no existía en casa: el puritanismo americano, su culpa racial, su obsesión identitaria. La Teoría Francesa se casó con ese sustrato, y el hijo de ese matrimonio se llama wokismo.

Judith Butler lee a Foucault e inventa el género performativo. Edward Said lee a Foucault e inventa el poscolonialismo académico. Kimberlé Crenshaw hereda el marco e inventa la interseccionalidad. En cada paso, la matriz es francesa: no hay verdad, solo hay poder, por lo que toda jerarquía es sospechosa, toda institución es opresiva, toda norma es violencia, toda identidad es construida y por tanto negociable, toda mayoría es culpable.

Así es como tres filósofos parisinos, que probablemente nunca imaginaron sus consecuencias prácticas, han proporcionado el software de explotación a toda una generación de activistas, de burócratas universitarios, de responsables de recursos humanos, de periodistas, de legisladores. Así es como hemos obtenido una civilización que ya no sabe decir si una mujer es una mujer, si su propia historia merece ser defendida, si el mérito existe, si la verdad se distingue de la opinión.

Es una mierda por una razón simple, y hay que decirla con calma. Una civilización se sostiene sobre tres pilares: la creencia de que existe una verdad accesible a la razón, la creencia de que existe un bien distinto del mal, la creencia de que existe un legado que transmitir. La Teoría Francesa se ha propuesto dinamitar los tres. No por maldad. Por juego intelectual, por fascinación por la sospecha, por odio a la burguesía que los había nutrido. Pero el resultado está ahí. Toda una generación ha aprendido a deconstruir y nunca ha aprendido a construir. Toda una generación sabe sospechar y ya no sabe admirar. Toda una generación ve el poder en todas partes y la belleza en ninguna.

Me disculpo porque nosotros, los franceses, tenemos una responsabilidad particular. Es nuestra lengua, nuestras universidades, nuestros editores, nuestro prestigio los que han dado a ese nihilismo su empaque chic. Sin la legitimidad de la Sorbona y de Vincennes, esas ideas nunca habrían cruzado el océano. Hemos exportado la duda como otros exportan armas.

Lo que se construye ahora, en Silicon Valley, en los laboratorios de IA, en las startups, en los talleres, en todos los lugares donde la gente aún fabrica cosas en lugar de deconstruirlas, es la respuesta. Una civilización se reconstruye por los constructores, no por los comentaristas. Por aquellos que creen que la verdad existe y que vale la pena consagrarse a ella. Por aquellos que asumen una jerarquía de lo bello, lo verdadero, lo bueno, y que no tienen vergüenza de transmitirla.

Entonces, perdón. Y al trabajo."

Fdo: un francés

El fallido estado del bienestar

 

Parque de juegos

No lo esperaba. Literalmente uno de esos días que hacen afición, con cielo absolutamente despejado, viento casi perfecto, buenísima compañía, y un escenario difícil de superar:

Mi Pepe me acompañó en esta tarde de primavera, una tarde extraña en la que no hizo su aparición el térmico de rigor, sino el principio o avance de una borrasca que nos regaló un poniente de 17/18 nudos con rachas de 23, que nos permitió dar algunos saltos y surcar el tranquilo mar a buena velocidad. 

Acabamos rendidos, pero es que estas ocasiones hay que aprovecharlas.

Despedida y cierre: 

 

Ánimo, Leonardo !